Soy entre estos espacios
esa pequeña mancha perdida,
la esquina amarillenta
olvidada por el pintor,
el zócalo suelto
acomodado con el pie,
el revoque caído
junto a la ventana.
Soy en esta casa,
fría por el invierno,
una soledad que deambula
en el día,
cuerpo en movimiento,
sonido aislado.
Soy,
en el silencio
de esta casa,
la voz
que la llena de misterios.
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